Entre el recuerdo y la locura

Soliloquio
He pensado seriamente arrancarme los ojos con cucharitas para helado
tostarme la piel con acido, y roer mis pies

Dejar de ser mortal y convertirme en muerto
hacer revolucion en los barrios bajos, haber si la revolucion me lleva por delante
ocuparme de todo y de nada a la vez, dejar de escribir, por que a menudo mi conciencia quiere dictarme
y eso ya no es libertad

Dejar de llamarte en sueños, permanecer despierto, y no acordarme
no arañar tu nombre en mi pantalla como pordiosero alejado de el mána
y ser yo sin traje ni lentes, sin escape y tambien sin ti, solo que hay veces que me llenas
y me dan ganas de volar y volarme la tapa de los pensamientos,
quiza me esta haciendo daño ser normal y el remedio mas profano sea una dosis de ese virus que ya no quiero acordarme

He pensado seriamente en dejar de escribir pero si no plasmo mi hastio en papel virtual
las palabras salen por mis poros y se empapan en mi ropa salen cuando menos lo esperas
y eso ya no es libertad.....


Escrito hace mucho (oiga doctor deuelvame mi depresion)

A falta de inicio

A falta de inicio terminamos, mejor correr que lamentar no caminar, y últimamente sobrevivir antes que vivir, que se puede escribir cuando no hay nada solo el sol pegando de lleno en la ventana invitándome salir y yo tan lejos de la puerta atado a la silla esperando, esperando que un buen día la ventana no mienta, y me deje respirar


A falta de .......

Obsesion

Lo digo lo acepto repito y rehago, soy un obsesivo la obsesión es una parte tangible de mi personalidad, es como la cereza del pastel de sentimientos que coronan mis intentos de parecerme mas al yo que quisiera ser.

7300 dias

20 años

Te veré en 20 años, se mintieron los dos, y el tiempo se rio por lo bajo, sabia que las promesas nunca tienden a ser eternas, solo son palabras perecederas y bajas.

El ya no la espera, se ha ido quedando solo, la locura aun no ha horadado su mente pero si su corazón, solo y frio se ha quedado detenido en el momento que se juro que 20 años pasarían junto a el como pasan los segundos por las manos de los hombres, mira al vacio y observa formas que se acercan y se alejan una mano le toca mas no le siente, esta muerto en vida anclado a al promesa de que 20 años serán amargos, planea sufrir por ese tiempo.

Ella se dividió entre la realidad y las sombras, le pertenece al mundo y se mimetiza fácilmente con el finge bien ser feliz es perfecta ama de casa, madre, esposa. Y por las noches los fantasmas del pasado hacen presencia y se sientan junto a ella le hablan de años perdidos de mundos extraños y lejanos que han dejado de ser.

El tiempo por su parte toma partido en esto, se sienta junto a ella le toma de la mano y le da fuerzas para continuar, desprecia las promesas que se hacen en su nombre, pues nunca se cumplen y lo tratan de verdugo —Pinche tiempo, asesino silencioso — 20 años no son nada solo son 20 suspiros muchos días negros en los que no quisieras salir, solo un dia mas de esperar que llegues maldita muerte, bendita muerte que los liberas y los vuelves fuertes.

Ella camina rápido por la vida, es consciente de que su lugar de por vida es allí donde despierta allí donde es feliz, y lo será por siempre, allí donde vio correr a sus hijos por primera vez allí donde el la cobijo entre sus brazos y le hizo olvidar, no sabe por que el fantasma del pasado le ha puesto esta prueba, esta promesa que solo se hizo para romperla y 20 años se vislumbran rápido.

El escribe no tiene otro escape, se refugia en las palabras, ya no en las balas ni en los faldones del cielo protector

Minotauro

Me veo como soy
un ser de carne, hueso y luz
distintos tonos coronan mi piel
y aun así me ves como no soy

Como salvador, compañero de baile
amor de tu vida, resto de ti

Te observo mientras vuelves cansada
y se que soy lo que quieres que sea
Amigo, dolor de muela, carbón ardiente
y lecho de tierra donde sembrar.

Me llamas como nombrarías a un caballero
simple, triste, transparente y aun así
despiertas sonríes y cambias el sentido
de estos días lluviosos postrimeros

Ser inferior de Corazon

Mala leche, eso es tener mala leche, gritaste mientras lanzabas la taza de cafe con poca certeza hacia mi rostro, no era mala leche, tenia pocas razones para ser asi, solo era una maquina fria que escapaba cada que podia, que rompia con el dolor de tajo, ese era yo vampiro de personalidades, actor de lo desconocido y dolor de pecho